Das Leben der Heiteren

Die erste Sonne, die morgens ins Schlafzimmer schien, war wundervoll hell. Sie tauchte den Raum in so viel Licht, dass ich das Gefühl hatte, in mir könne kein einziges Stück Traurigkeit übrigbleiben. Ich hatte mich bemüht. Ich hatte mich bemüht, etwas zu sein, das du lieben kannst. Auch wenn mir immer klar war, dass dieser Versuch jämmerlich in die Hose gehen musste. Aber du warst zu köstlich, süß wie die letzten Birnen des Sommers und ich wollte einfach eine zeitlang, wenigstens eine kleine Weile, mich der Idee hingeben, wir hätten etwas wie Liebe gefunden. Von der Fensterbank aus, auf der ich sitze, fällt mein Blick auf das Wasser des großen Flusses. Dort gelingt einer Ente eben eine äußerst elegante Wasserlandung. Nur kurz erzittert die Oberfläche. Dann verschwimmen die Wellen wieder mit dem großen Ganzen. Wir sind genauso, ein paar kleine Wellen, keine große Sache eigentlich. Schon wenige Augenblicke nach uns, erinnert sich der Fluss nicht mehr daran, dass wir da gewesen sind.

Wenn man an einem Flussufer wohnt, ist es vielleicht leichter, zu leben. Möglicherweise erklärt das deine Zuversicht, von der ich nie so genau wusste, wo sie zu finden ist. Du bist immer unbekümmert, dich trägt eine unsichtbare Leichtigkeit, die ich immer bewundert habe, aber nie selbst besessen habe.

Dabei verstehe ich gar nicht, dass ich immer so viel Angst habe, zu sterben. Was ist schon daran, dieses ungelebte Leben aufzugeben? Wieso hängen wir an diesem Körper, den wir meistens nicht einmal mögen, mit so inbrünstiger Heftigkeit? Tagein, tagaus arbeiten sich Menschen wie ich ab an der Welt der Heiteren, in die sie nicht zu passen scheinen – und doch, wenn es ans Ende geht, wollen wir nicht sterben. Wir wollen keine Wasserlandung, wir wollen nicht die Welle sein, die im Fluss vergeht. Manchmal ist die Vorstellung durchaus heilsam, dass dieser Geist eines Tages zum Stillstand kommen wird, nur noch dahinfließen wird in einem großen Strom, ohne eigene Richtung, ohne seinen Weg finden zu müssen. Aber wehe, es bedroht mich wirklich. Wehe, die Luft in meinen Lungen fühlt sich knapp bemessen an, dann rudere ich verzweifelt gegen die Strömung. Dann bin ich so menschlich, so keingläubig. Sind die Heiteren nur besser darin, das unausweichliche Ende zu verdrängen? Was macht sie so fröhlich, angesichts der Tatsache, dass es keine Antworten geben wird auf die bedeutenden Fragen?

Denn wir finden tausend kleine Weisheiten, aber nie die große ganze. Und in meinen Ohren ist die Frage danach so ohrenbetäubend laut, sie hämmert sich in mein Hirn, morgens, abends, sie verfolgt mich durch die Straßen der Stadt, über Brücken und Flüsse hinweg, sie holt mich immer ein, egal, wie schnell ich laufe, egal, wie laut ich singe, egal, wie wild ich tanze.

Du schläfst. Wie die meisten Heiteren hast du einen tiefen Schlaf, traumlos und schnell kommt er über dich und morgens wachst du auf, erfrischt und bereit für den Tag. Ich bin schon lange wach, meine Gedanken haben mich geweckt. Die Wärme der Sonnenstrahlen beruhigt meinen verkrampften Atem, ihre Helligkeit lässt meine Lider flackern und übergießt das Bild des Raumes mit brennendem Gold. Ja, die Liebe, so sagt Kierkegaard, trägt ein Gepräge der Ewigkeit an sich.

Wir hängen Vorhängeschlösser an Brückengeländer, rahmen Fotos hinter Glas, stecken uns Ringe an und hoffen, auf diese Weise etwas davon zu konservieren. Ein Stück dieses Unendlichen, das der Mensch so verzweifelt sucht, seit dem Anbeginn der Zeit. Alle Geschichten, alle Bilder, alle Bücher der Welt drehen sich doch im Destillat um eben jene Frage: Ist etwas von uns für die Ewigkeit?

12 Comments

Leave A Reply Antworten abbrechen

Nützliche Links

Kontakt

Rechtliches